Sicherheit suchen wir im Leben, die Gewissheit, dass die Dinge sich so entwickeln, wie wir sie planen und wünschen.
Wenn ich die Arbeitsstelle wechsle – wird es mir an der neuen gefallen?
Die neue Wohnung – stimmt wirklich alles, wie es auf den ersten Blick aussieht, ist sie auch schön warm geheizt im Winter, beschweren sich die Nachbarn nicht wegen jeder Kleinigkeit?
„Ja, ich will“ – wird unsere Ehe halten, bis dass der Tod uns scheidet?

Es gibt keine Garantien im Leben. Es ist alles ständig im Fluss, alles verändert sich fortlaufend, und wir uns darin. Wir selbst können ja keine Garantien abgeben, dass unsere Wünsche in einigen Jahren noch die gleichen sind, unsere einmal gesetzten Prioritäten weiterhin gelten, ja nicht einmal für unsere Gefühle dürfen wir die Hand ins Feuer legen.

Und das ist gut und richtig so. Der Wandel ist ein Gesetz des Lebens.

Vertrauen wir darauf, dass sich für uns alles stets zum Besseren wandelt! Selbst wenn es manchmal, in der Phase der Veränderung, nicht so aussieht, wenn wir uns mit Herausforderungen und Hindernissen konfrontiert sehen, wenn die ersten Schritte mühsam und unsicher sind. Vertrauen wir trotzdem darauf, dass alles einen Sinn hat, wir immer das bekommen, was gut für uns ist.
Und lassen wir vor allem unsere Zukunftsängste fallen, wagen wir neue Wege – und akzeptieren wir die Wege, die das Schicksal für uns vorsieht.

Garantien, dass alles immer so bleibt, wie es gerade ist, haben wir nicht. Aber die Garantie, dass wir geführt und getragen werden zu Neuem, das schöner und bereichernder ist als das Alte.

Eine Sufi-Geschichte von Jalaluddin Rumi zum Urvertrauen.

Eine Kuh lebte ganz allein auf einer üppigen grünen Insel. Den ganzen Tag frass sie das saftige Gras, war wohl genährt und fühlte sich gut.
Doch jede Nacht, wenn es dunkel war und sie das Gras nicht mehr sehen konnte, machte sie sich grosse Sorgen, was sie am nächsten Tag fressen würde, und dieser Kummer verzehrte sie, sodass sie ganz dünn wurde.
Am nächsten Morgen, wenn sie die Wiese wieder sehen konnte, war sie wieder glücklich und frass wieder bis zur Dämmerung, kam wieder zu kräften. Doch sobald es dunkel wurde, begann sie wieder zu jammern und zu klagen…

Die Kuh verstand nicht, dass sie keinen Grund zur Sorge hatte. Und wie oft machen wir uns – ähnlich wie die Kuh – Sorgen um den nächsten Tag, um die Zukunft, nur weil wir sie in der Dunkelheit um uns gerade nicht sehen und nicht darauf vertrauen, dass das Gras ständig nachwächst…

Im vorangehenden Artikel vom 19. August ging es darum, dass wir durch unser ganzes Leben getragen werden. Im Rückblick, aus einer gewissen zeitlichen Entfernung, erkennen wir das manchmal recht klar, wie wir in einer schweren Situationen begleitet und gestützt wurden. Leider nicht dann schon, wenn wir mittendrin stecken!
Tatsächlich bekommen wir immer die Hilfe, die wir brauchen. Wir müssen bloss achtsam sein, damit wir sie entdecken, und sie dann annehmen.

Andrea*, eine liebe Freundin, hat mir neulich erzählt, wie sie diese Hilfe in einer Krise erfahren hat. Sie war ein „Tenniskind“: Ihre Mutter hatte sie von frühester Kindheit in diese Sportart gezwungen, um aus ihr eine Welt-Nummer-Eins zu machen. Mit 8 Jahren trainierte sie schon mehrere Stunden täglich. Für anderes, neben der Schule und dem Training, war in ihrem Leben kein Platz. Vielleicht wäre sie dabei nicht unglücklich geworden, wäre nicht der enorme psychische Druck gewesen, den ihre Mutter auf sie ausübte. Wenn sie bei einem Turnier nicht gewann, wurde sie von ihrer Mutter aufs übelste beschimpft, manchmal sogar geschlagen.
Wie hätte sie sich wehren können, ein kleines, hilfloses Kind, das sich nach nichts anderem sehnt als nach ein bisschen Liebe? Sie gab sich alle erdenkliche Mühe, gut zu sein, besser zu werden, den Ansprüchen ihrer Mutter zu genügen, bis sie mit 16 ernsthaft erkrankte – wen wunderts? – und fast zwei Jahre lang mehr Zeit im Spital als zu Hause verbrachte.
Nach ihrer Genesung ging es mit dem Tennis wieder los – was hätte sie sonst tun sollen, sie konnte doch nichts anderes…
Als sie wieder einmal bei einem Turnier schlecht abgeschnitten hatte – sie war inzwischen volljährig und reiste allein dahin –, sass sie auf einer Bank in der Nähe des Bahnhofs und grübelte. Sie spürte, dass es so nicht weiter gehen konnte. Durch ihre lange Krankheit war eine Rückkehr in den Profisport äusserst schwierig; allerdings hatte man ihr einen Vertrag angeboten. Ihre Gedanken liefen wirr durch ihren Kopf: „Was wenn ich es nicht schaffe, wieder konkurrenzfähig zu werden? Und was, wenn meine Krankheit wieder ausbricht, was die Ärzte nicht ganz ausschliessen konnten? Und was wenn alles zwar nach Plan läuft, aber irgendwie verdiene ich mit diesem Vertrag nicht genug Geld, also für meine Zukunft? Was macht man als Sportlerin, wenn man 40, 50, 60 wird? Alte Sportler kenne ich zuhauf…“ Mit ihrer Familie wollte sie am liebsten nichts mehr zu tun haben, aber Geld hatte sie auch keines; was sie mit dem Tennis verdient hatte, war alles in die Tasche ihrer Mutter geflossen, und da war nichts zu holen!
Wie sie so da sass, mit all diesen Gedanken kämpfte, tauchte auf einmal ein alter Mann auf. Er ging auf sie zu, er war wirklich uralt mit weissem Haar und Bart. Er sagte zu ihr: „Das Leben kann zu einem verrückten Hunderennen werden: Die Hunde rennen und rennen in einem Laufring einem mechanischen Fuchs hinterher. Doch sie fangen ihn nie, er ist immer ein paar Zentimeter vor ihnen… Aber selbst wenn sie ihn fingen, würden sie schnell merken, dass er aus Kunststoff ist, also ein total wertloser Gewinn.“
Andrea starrte ihn an, er wirkte auf sie wie ein Prophet. Er lächelte noch einmal, dann war er weg. Seine Worte hatten tief in ihr etwas bewegt, und sie wusste, dass sie in diesem Augenblick mit dem Tennis endgültig abgeschlossen hatte. Wenige Tage später bewarb sie sich um ein Stipendium einer ausländischen Universität – und sie bekam es.

Wenn wir gerade in einer Krise stecken und nur noch schwarz sehen, so mit unserem Problem beschäftigt sind, dass wir keine Augen mehr haben für das, was ausserhalb von uns geschieht, bemerken wir die „Hilfe“ vielleicht nicht. Auch ist sie nicht immer deutlich und greifbar. Es kann sich, wie in Andreas Fall, nur um einen Satz handeln, den jemand zu uns sagt, oder um etwas, das wir sehen, um ein kleines, scheinbar unbedeutendes Ereignis, um einen jener berühmten „Zufälle“… Die Wege der Vorsehung sind unendlich! Und ihre Türen gehen dann auf, wenn wir die eine Tür hinter uns geschlossen haben. Meistens nicht vorher. Dazu brauchen wir etwas Mut – und das Urvertrauen, dass sich immer eine Tür auftut, wenn eine zugeht. Doch wie André Gide sagte: „Die Tragik ist, dass man auf die geschlossene Tür blickt und die geöffnete nicht beachtet.“

*Name aus Diskretionsgründen geändert.

Manchmal werde ich gefragt, warum ich meine beiden Bücher (siehe Seite „Meine Bücher“) ursprünglich unter Psedonym veröffentlicht habe. Stand ich etwa nicht zu meinen Geschichten, meinen Aussagen? Wollte ich mich verstecken?

Es war Mangel an Urvertrauen! Ich habe zwar nie ein grosses Geheimnis aus der wahren Identität von Karin Albarosa gemacht – wer es wissen wollte, dem habe ich es immer gesagt –, aber ich versuchte zu verhindern, dass „gewisse Kreise“ erfahren, dass ich spirituelle Bücher schreibe.
Ich war nämlich damals (Ende des letzten Jahrtausends) nur nebenbei Autorin, Verlegerin und Kursleiterin. Hauptberuflich (damit verdiente ich meinen Lebensunterhalt) stand ich noch voll im harten Wirtschaftsleben als Marketing- und Werbeberaterin, im ständigen Kundenkontakt, und ich befürchtete, Aufträge zu verlieren, wenn man wüsste, wofür mein Herz wirklich schlug – obwohl ich selbstverständlich alle meine Kundenaufträge stets so gut ausführte, wie ich nur konnte, und mit Freude.

Trotz meines grundlegend starken Urvertrauens fehlte mir bei der damaligen Entscheidung für ein Pseudonym tatsächlich das letzte Quäntchen davon, und ich hatte kurzzeitig „vergessen“, dass meine Auftragslage, ja meine finanzielle Situation, ohnehin nicht in meiner Hand liegt, egal was ich dafür oder dagegen tue!
Ich hätte zu dem stehen sollen, was ich für mich als richtig spürte, nämlich diese Bücher zu schreiben, und mich nicht darum sorgen, wie andere (meine Kunden) darauf reagieren könnten – mich ganz dem Urvertrauen hingeben, dass immer alles so kommt, wie es für alle am besten ist.
Das ist inzwischen beinahe ein Jahrzehnt her – meine nächsten Bücher erscheinen ganz bestimmt unter meinem richtigen Namen!